La visita - الزيارة

az-ziyāra. Ha sido llegar de Marruecos tras un mes de relativa entereza y sobriedad, y liarla ya el mismo día. Aquí esta la foto que lo prueba. En fin…

A lo que vamos. Allá por el día 20 de julio aparecieron dos murcianos por Rabat. El primero, de nombre Pacorro, como buen fisioterapeuta es muy dado a tocar y a hacer gestos escatológicos (ese sonido y esa mano…), por lo que fue un milagro que no acabara o bien lapidado por las buenas gentes marroquíes o bien abofeteado por la no menos buena Yoli, que sufrió impertérrita durante dos días el mayor acoso y derribo que jamás vieron los siglos. Me río yo de César y del sitio de Alesia. El segundo, de nombre Agustín, en un inefable ejemplo de mímesis y adaptación al medio merecedor sin duda de gran albórbola y mayor aplauso, consiguió dos cosas: imbuirse del más excelso espíritu marroquí a través de su rostro bigotudo; y que, por la calle, la gente pensara con toda naturalidad que era un nativo que nos hacía de guía por el país y le hablaran directamente en dialecto.

Vimos un poco de Rabat el mismo día que llegaron, pero a la mañana siguiente nos marchamos en tren hasta Fez. Lo mejor fue perderse por la medina: 15 km de callejuelas estrechas atestadas de tiendas, gente y burros (o te apartas o te pisan, así de claro). Tampoco estuvieron mal las vistas de la ciudad desde las montañas de alrededor al ir en taxi hasta el hotel: kilómetros de casas y minaretes extendidos por la cima de una montaña alargada, como una ciudad construida hace siglos en el lomo de una ballena. Como la Alhambra multiplicada por seis. Al final, cenamos como sultanes en una terraza elevada y, en una sabia decisión que demuestra nuestra capacidad de ahorrar (y otras cosas también), dormimos los cinco que íbamos en una habitación de dos.

A la mañana siguiente, salimos hacia Mequínez, pero no vimos mucho: dimos un paseo por el zoco y nos marchamos en grand taxi hacia Mulay Idrís. Tras comer en este pueblecito y darnos una vuelta bajo una temperatura de 45ºC, caminamos 4 kilómetros hasta llegar a las ruinas de la ciudad romana de Volúbilis. Yo creo que mereció la pena: las ruinas están bastante descuidadas pero son muy tremendas, con una basílica, mosaicos, columnas y arcos perfectamente conservados. Como si sobre Segóbriga cayeran siglos de maleza, polvo y abandono, todo muy romántico y decadente.

El álbum que cuelgo ahora es un batiburrillo de fotos mías, de Sara, de Agustín y de Paco. En esta ocasión he decidido poner nada más y nada menos que 99 fotos. Con un par. Espero que las miréis con tranquilidad veraniega y las paladeéis con fruición:

LA VISITA

P.D.: He cambiado otra vez la apariencia de los márgenes de la página. En primer lugar, he puesto un dibujo a Pilot de un artista excepcional: se trata de un creador de primer orden, rayano en el genio, injusta e incomprensiblemente ignorado por la crítica.

P.P.D.: Después, como me he puesto tierno al ver las fotos de Marruecos, he puesto estas dos canciones nuevas:

• The weight of the world (The Editors)
  Hoy he oído esta canción por segunda vez y me ha gustado tanto que repito grupo. Qué jefes. Cuando el tío empieza a cantar
  
  You touch my face,
  God whispers in my ear,
  There are tears in my eyes…
  Love replaces fear…
  
  se le ponen a uno de pollo y entran unas ganas locas de acariciar o morder una espalda de piel suave.



• Follow the leader (Matthew Ryan)
  No se trata, como alguno habrá pensado, del funesto ritmillo pachanguero, sino de una de las canciones más tristes del mundo. Además, el tío parece que ha cenado rabo de toro antes de cantarla.

P.P.P.D.: Aprovecho también para ofreceros la oportunidad de votar en la encuesta que está llevando a cabo el poeta de Zeneta en su blog: ¿se afeitará el Capitán Tilde su bigote al volver de Marruecos?